Category: авто

Category was added automatically. Read all entries about "авто".

Для Индустрии Смерти - ты Будущий Клиент. Рецензия на похороны 2016

Много победы, полков и нереальное количество человек, которые будто вышли на Майдан, а не "Бесметрный полк" (хотя акция хорошая). Наверняка, вас уже остопиздоебили девки в пилотках с ягуаром, а война - это смерть, поэтому давайте как раз по-братски запиздим за смерть. К тому же она ждет каждого, даже (хотел смешную шутку про Гореца, но не помню имени актера), пускай будет, Пугачевой, я не знаю.

Теперь надо быть всем серьезным, особенно тем, кто не умеет физически. Два года назад я написал три части поста "Для индустрии смерти ты будущий клиент", это первая, потом была вторая,  затем третья, в связи со смертью деда жены, теперь появилась новая причина написать четвертую часть. И в общем - она четвертая, мать вашу за руку. Оказывается, за 2 года люди умирают снова. И нет просто слов, как они заебали.

Кстати, кто соскучился по Дерьмоглоту - настоятельно рекомендую прочтитать предыдущие 3 части!

Хотя нет, слова есть, и их так много, что читать их на телефоне преступление, которое осудил бы даже Раскольников, серьезно.

Вторые похороноы (не считая тех, что я не помню), которые гипертрофично похожи друг на друга, словно это серии "Ералаша", которые за неимением новых серий "Камеди клаба" вновь показывают по телевинзору. Одинаково, сука, все. Будто ты просто в дне сурка, который забрался тебе в очко, в смысле сурок. Разные морги. Они действительно разные, как бомж-пакеты с разными вкусами. Эстеты взъебут мне мозг, но я хороню эстетов в братскую могилу, сука.

Невозможное возможно(с) Дима Еблан. Он не приехал на похороны, а вообще стоило бы посмотреть, как напомаженный стархитовский пидор поведет еле шевелящуюся бабку на похороны к главному входу больницы Святого Георгия, тогда как, чтобы попасть в морг, надо хуярить через стройку в какую-то жуткую пиздень в полуподвальном помещении. Оно и немудрено, что в полуподвальном, морг все-таки.

Холодные трупы в холодном. Как пиво в холодильнике. Логика, с которой не поспорит никто. А если поспорит, получит пизды. Короче, разъебанная как твоя жизнь дорога, не то что в Омске, а просто разъебанная, как сам знаешь что твоей бышей, шутки, которой уже времени столько, сколько тебя кормит бесплатно твоя мать, не выгоняя до сих пор из дома. Тем не менее, морг. Могуч и велик как рууский язык. Могуч, потому что только там выдают тела. А велик, потому что это уебищное по сути место заставляет людей плакать и исходить на говно.

Пораньше приехал - побольше покурил. Найли место, не священное и не относящиеся к похоронам, и покури как пидор, одинокий мудак. Бумаги на тело - их столько, словно тебе выдают всех евреев, пострадавших в Холокосте. Потом прощание с усопшим. Кстати, дико хуевое слово. Усопший - это  как заснувший, хуй знает, звучит так же уебищно как "не могу придумать, ваше слово, господа, хоронившие".

Прощание с "усопшим". Толкаемся, проходим. Как определить своего? Намопажены настолько, что даже Ленин осасывае хуй в плане маскировки. Эти трупы хуй похожи на живых. Они словно восковые фигуры в фильме катеогии Б на канале ТВ-3. Что из них выкачали, что они стали как мумии? Душу что ли? Кстати, по нынешнему закону нельзя забрать органы и кровь, а они стоят больше, чем твоя годовая зарплата. И это не кощунство, а медицинские цели, в которых ты должен сам продавать органы умерших, а не государство. Или по крайнеи мере решать, что с ними делать, можеть быть, повесить на стене вместо остопиздевшего ковра.

Гвоздики тоннами набрасывают в гроб прям на одежду, словно это ветеран. Цветов такое количество, словно ты только что получил зарплату и напился. Теперь нас ждет автобус. С номером, который никто не помнит, поэтому каждый начинает выть, если отойдешь курить, мол, опаздаешь. Куда опоздаешь? Все и так уже пошло по пизде. Он умер.

Водители микроавтобусов, перевозящих гробы, - самые милые люди. Я их прекрасно понимаю, у них работа, деньги, им похуй, но это прекрасно как явление. Кстати, перевозка гроба мало чем отличается от перевозки фруктов или пассажиров в утренней маршрутке. То и дело думаешь, что гроб ебнется на тебя сверху, чем сделает неприятный повод никогда не собирающихся родственников еще более унылым говном.

Я пока еду, засыпаю, и мне реально стыдно, что кемарю, поэтому неожиданно поднимаю голову и делаю вид, что все в порядке. Хорошо, что сижу с метерью, которая в этот момент объясняет, каким шампунем следует пользоваться, а каким не очень. Мне в общем-то в тот момент глуюочайше похуй, и аналитического мнения не надо, чтобы это понять, тем не менее, молча соглашаюсь дальше, погружаясь в сон и одновременно беспокоясь, что я мудак.

Впрочем, что я мудак, замечает разве что внук деда, который периодически посматривает на меня как на говно. Четыре часа сна, ссаный сушняк и ебаный перегар - вот и все, что сопровождает меня на жтих жарких похоронах. И вот мы в крематории, где  я с удивлением узнаю, что он единственный, сука, в Питере. Торговых центров, пидорасы, понастроили, а крематориев ни хуя нет. Ну в пизду.

Этот ебучий крематорий реально кладець тишины. Он словно кладбище, хотя че это я, он и есть, блять, кладбище. Огромная поляна с архитектурой лучше, чем выполен твой дом. И дороже, соответствующе. Короче, не стыдно тут себя сжечь. Даже модно, хули.

Моя бабушка передвигается ровно как черепаха, то есть со скоростью, сопоставимой со скоростью улиткой. Она крякакет, охает и издает другие патриотичные звуки, поэтому ее приходится поодерживать как опавший хуй. Скоро она, кстати, собирается отпилить себе ногу, потому что та ее заебала, прям как меня моя работа. Это серьезно не смешно, просто доказывать бабушке очевидные вещи настолько сложно, как и искать золото в очке твоей мамаши, поэтому похуй. Ветеранов не обижаю, она - не ветеран, и салют ей глубоко до пизды, разве что помидоры.

Вся эта информация копилась во мне, как говно в очке, и если честно, разглагольствоваь на эту тему хочется меньше, чем на тему классического быдла на 9 мая. Невозможно исправить ни того, ни другого, как, впрочем, и смерть, которая приходит
также неожиданно как утренний понос.

Впрочем, дядя Ваня, кстати, самых честных и лучших правил, последнее время дико был овощной, вегетарианцы, наверное, в экстазе. Его смерть не была чем-то необычным, хотя до 70 лет он каждый день делал зарядку по 3 часа и обладал прессом, которому можно позавидвать любому неудачнику.

Похороны - событие, которое следует встречать также достойно, как тот факт, что ты пидор. Или болен раком. В конце-концов это всего лмшь гребанная смерть, от которой немного грустно и хочется уебениться в усмерть.

Продолжение следует...



promo dermoglot december 14, 2014 14:21 435
Buy for 20 tokens
Это свершилось! Н ачинает свою бурлящую деятельность сообщество dermoglotka - оазис юмора, сарказма, цинизма и здравого смысла. Нечего читать в ЖЖ? Ненавидишь ТОП? Надоели репосты и "добрые утры"? Хочешь вернуть свой 2007ой и ЖЖ старого образца? Тогда - Вступай!…

Про водятлов и парковку во дворе

WP_20141127_008

Вечер или ночь. Не суть. Водятелы всегда заезжают во двор, делая почетный круг и уезжают выёбываться в другой двор. Словно идиоты не в курсе, что если твой рабочий день заканчивается не раньше 6, то у тебя уже нет шансов припарковаться по-человечески. Ну да ладно: тем водятлам, кто хорошо рулил и всё разрулил в прошлом году, в этом боженька в качестве бонуса иногда даёт возможность найти свободное место даже после 11 вечера. Случается такое крайне редко, да и то только с теми машинами, у кого иконка висит на лобовушке. Впрочем, почётный круг - это ерунда по сравнению со стоянием.

Каждый раз, когда я выхожу курить на общий балкон, я наблюдаю одно и тоже. Позднее время. Двор забит под завязку и это, сука, очевидно, посокльку ты приезжаешь сюда каждый день в одно и тоже время. И каждый раз тебе негде припарковаться. Въезжает ссаный внедорожник и останавливается на въезде, ни куда не поворачивая.  Думает. О чём, блядь? Ему не выйти из машины и не посмотреть, что парковочные места заняты! Спустя пять минут этого демонстративного стояния он поворачивает делать почётный круг, заменяет свободные два метра между тачками около парадной, куда не втиснулся бы даже матиз и останавливается. И начинается выполнение авто-трюков для любителей экстримальной парковки. То назад сдаст, то отъедет, то так колёса вывернет, то этак, то попытается въехать полностью на тротуар. Но там же, блядь, желтые бетонные столбы, долбоёбина! У тебя не такая охуевшая подвеска, чтобы пробовать нарушать свободное пространство пешехода и бесить с утра пораньше мамаш с колясками, которым не выйти из парадной из-за твоей невъебучести.

Когда ебанат за рулём понимает, что не ДАНО ему тут никак припарковаться, он просто останавливается на проезжей части и, сука,  стоит. Он не разгружается, не высаживает пассажиров - он один, блядь, в машине!!! Он просто стоит и я хуй знает, что он там делает в салоне. Может, дрочит. Думает? Это вряд ли. Спустя 10 минут этого невыносимого стояния он также как и все остальные уезжает выёбываться в другой двор.

Объясните: что не так с этими людьми? Почему они такие тупорылые?

Паршивая овца / Black Sheep / 2007

Новая Зеландия славится своими трэш-фильмами, и начало дал Питер Джексон еще в начале 90-х. Но сценаристы не сидят на месте, в Новой Зеландии самая лучшая трава, надо будет, кстати, туда съездить...

Сюжет прост: у парняги овцефобия, он боится овец, потому как думает, что в один прекрасный день что-то случится ужасное. И вот оно случается: овцы начинают нападать на людей и поедать их, укусанные люди превращаются в овец, а еще есть мега-Овцана двух ногах в 3 метра ростом и аццкая бабушка с ружьем, сбивающая овец на автомобиле.

Несмотря на кучу ляпов и сомнительную игру актеров, смотрится это вполне задорно. Естессвенный заменитель живых мертвецов и зомби. Ну, что-то новое после "Атаки куриных зомби" студии Трома.

Диалог из фильма:

- Сохраняй спокойствие! Ты дерево!
- Я не дерево! Я грёбанная овца!
- Нет, ты мужчина, и твой отец гордился бы тобой...

Вечерний пассажир

Только что средь ночи дописал новый рассказ, название которому я придумаю, пока буду вставлять файл. Он разительно отличается от всех прочих вещей, и я думаю, это хорошо.

ВЕЧЕРНИЙ ПАССАЖИР


Я потушил окурок и залез в маршрутку. Обычно я садился рядом с водителем, но сегодня я решил влезть поглубже, чтоб хоть немного подремать по дороге домой. Я прошёл в конец салона, опустился на сидение и стал рыться в карманах, выгребая мелочь. Мелочи явно оказалось недостаточно, и пришлось доставать кошелёк.
Чем мне нравилось сидеть в конце, так это то, что тебя не станут просить передавать деньги. Можно было успокоиться и закрыть глаза. И представить, что ты уже дома, в тёплой кровати на мягкой подушке.... Как же я чертовски хотел спать. Это я понял только сейчас, когда погрузился в мягкое сидение.
Я передал сидящему впереди деньги, вздохнул и попытался уйти в себя.
Люди продолжали заходить в маршрутку. Двери открывали, хлопали, закрывали, снова открывали. Не открывая глаз, у меня складывалось ощущение, что маршрутка растягивалась, превращаясь по величине с настоящий автобус.
В салоне тихо играло радио, и это убаюкивало. Люди между собой переговаривались, тёплый воздух окутывал меня и постепенно уносил в вымышленную страну...
Вскоре мы тронулись.

Я проснулся от нового запаха. Он был настолько приторный, что я мигом открыл глаза и оглянулся. Рядом со мной сидел мужчина в солидной огромной щляпе, которая закрывала половину его лица. Это от него так странно пахло. Вроде бы это был обычный одеколон, но что-то мне показалось не так. Как будто этот запах был совсем чуждый. Я вновь посмотрел на сидящего рядом мужчину. Он был довольно странно одет. Длинное чёрное пальто, но не по нынешней моде, а такое старинное, какое носиливека назад. Начищенные до блеска ботинки, хотя на улице барабанил весь день дождь. Ненарроком я взглянул на свои кроссовки. Они все были заляпаны грязью. Даже джинсы сзади были усеяны маленькими капельками брызгов.
Мужчина выглядел очень (чисто)? Да, наверное. Он взглянул на меня и улыбнулся. И тут я понял, кого он меня напоминает. Чёрт возьми, да это был вылитый Эркюль Пуаро. Чёрт возьми! Разве что ростом повыше, хотя он и сидел, и ямог ошибаться, тем не иенее. Эти густые усы, эти хитрые бегающие глаза и этот невозмутимый вид. До чего же похож! И, конечно же, рядом с ним стояла его эта самая трость. Куда же без неё?
Подумаешь тоже. Надо больше спать и меньше работать. И я с этими мыслями отвернулся. Возвращаясь взглядом к окну, я оглянул салон. Парня, которому я предавал деньги, не было. Вышел. Да и вообще многих не было. Осталось человек пять - значит, уже скоро кольцо. Я посмотрел в окно. Льёт как из ведра. Как назло я не взял зонт.
Что-то в этот момент заставило меня вновь посмотреть на оставшихся пассажиров. Странно, но.... Что-то поменялось с их одеждой. Возможно, это были просто новые люди, я же не обращал внимания ни на кого при входе, но всё-таки.
Женщина напротив меня была в длинном платье и с веером в руках. С веером? Нет, я ошибся. Это что-то другое. Отсюда и не разглядишь. В салоне очень тускло горел свет.
"Ай, ну вас всех" - и я вновь закрыл глаза. Маленький шанс ещё вздремнуть оставался.

- Тррр!!!
Я вскочил и резко ударился головой.
- Ау!
- Осторожней, друг мой, - сказал мне аля Эркюль Пуаро.
- Хорошо, - ненароком выронил я, потирая ушибленную голову. Я хотел сказать что-то ещё, но тут застыл на полуслове.
Я посмотрел вперёд на водителя и увидел кучера с лошадьми. Конские копыта мерно отстукивали дробь по вымощенной мостовой. Пассажиры рядом со мной оказались не теми людьми, которых я привык видеть каждый день. Это были... люди из прошлого.
Мужчины были одеты в старомодные деловые костюмы, широкие шляпы и ботинки, женщины в длинных платьях, затейливых шляпах и перчатках.
- Я...я - только и смог выговорить я.
Человек рядом со мной взглянул на меня. И вновь улыбнулся. И улыбка эта что-то говорила мне, что-то значила, но я не как не мог понять её смысла. Да и зачем?
Я посмотрел вниз. Мои кроссовки превратились в шикарные ботинки, а джинсы в вельветовые брюки, половину которых закрывал мой плащ.
- Друг мой, выходим...
И Эркюль Пуаро взял меня за руку. Как послушное дитя, последовал за ним. А что мне ещё оставалось делать.
Мы вышли из кареты и я прикрыл рот рукой от изумления. Мы были на Трафалгарской площади. во всяком случае, я так думал. Вдалеке стоял Биг Бен. Биг Бен ли это был? Я плохо разбирался в этом, но ещё со школы я запомнил эти часы навсегда. И сейчас ошибиться никак не мог. Дождя не было вовсе. Вместо него светило жаркое солнце.
- Позвольте, сейчас мы с вами зайдём перекусим.
Только сейчас я осознал, что этот человек, дико напоминающий мне Эркюля Пуаро, говорит на английском. Но как ни странно, я его отлично понимал, хотя и знал английский едва ли. Словно это был мой родной язык.
- Да, сэр, - ответил я, хотя на самом деле я произнёс "Yes, sir", но даже не заметил этого. И даже никакого акцента не было. Странно.
Проходя по площади и оглядываясь на многочисленных прохожих, которые в свою очередь на меня не обращали ровным счётом никакого внимания, я подумал о жене, которая где-то лежит на кровати со включенным светильником и делает вид, что читает книгу. На самом деле она механичски проглатывает страницу за страницей, забывая что было написано на предыдущей - просто она ждёт меня и волнуется. просто она любит меня и волнуется. Не пора ли мне домой? Не сплю ли я?
- No, you not sleep, my friend...
Разве я сказал это вслух? Вроде бы про себя.... Странно. Да и вообще всё это не то что бы странно. Это всё поразительно и изумительно. Сказать иначе попросту значит ничего не сказать.
Мы подходили к какому-то заведению, разглядеть вывеску которого я так и не смог, когда раздался странный, резкий и неприятный звук.
Что это? Откуда?
И в эту же секунду всё исчезло. Проезжающие мимо кареты, мой спутник, люди вокруг, голоса, дома, - всё пропало.
Где я?

Я произвольно нажимаю кнопку "снять трубку" и механически говорю "да". На своём родном русском.
- Дорогой, ты скоро? Где ты?
Я оглядываюсь по сторонам и замечаю, что стою на остановке под проливным дождём один-одинёшенек.
Я пробую ворочить языком.
- Сейчас буду...
- Ты что пьяный?
Я вешаю трубку и ещё долго продолжаю тупо стоять.
А когда через 10 минут я направляюсь к дому, я знаю, что завтра я дождусь именно этой маршрутки, именно с этим водителем, и именно человек с пышными чёрными усами войдёт на одной из одной остановок, и если он захочет сесть, то сядет он рядом со мной.
И тогда...
И тогда, возможно, я перекушу с...
И, конечно же, я специально забуду дома свой телефон.

8 апр.
2:35.
  • Current Music
    Урчание системного блока